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La neige en deuil d Henri Troyat
Chapitre 6
Isaïe tira le piolet à manche court, qu'il avait engagé dans les lanières de son sac. A coups mesurés, il taillait des encoches dans la masse gelée. Des éclats sautaient autour de lui et rebondissaient contre la paroi, avec un tintement de vitre rompue. Ebranlée par le choc, la neige coulait dans les manches de sa veste, s'infiltrait entre son foulard et son cou, mouillait sa poitrine, son ventre. Une poudre blanche l'aveuglait. Il secouait la tête, sacrait, crachait, et continuait son travail, avec une pensée de rage et de plaisir intenses. Même dégagées, les prises étaient trop sommaires. Les souliers dérapaient sur le verglas. Isaïe ne pouvait plus compter que sur ses mains pour le propulser, centimètre par centimètre, vers les hauteurs. Il remit le piolet dans son sac. Un renfoncement lui permit de coincer son genou et un bras dans la roche, pour assurer son équilibre. Autour de lui, le vide fuyait vers une confusion de pointes, de dièdres, de rayons et de brumes. Le froid rongeait son visage. Continuer? Par où? Comment? "Marcellin a raison. Ce n'est plus guère possible."
Chapitre 6
Isaïe tira le piolet à manche court, qu'il avait engagé dans les lanières de son sac. A coups mesurés, il taillait des encoches dans la masse gelée. Des éclats sautaient autour de lui et rebondissaient contre la paroi, avec un tintement de vitre rompue. Ebranlée par le choc, la neige coulait dans les manches de sa veste, s'infiltrait entre son foulard et son cou, mouillait sa poitrine, son ventre. Une poudre blanche l'aveuglait. Il secouait la tête, sacrait, crachait, et continuait son travail, avec une pensée de rage et de plaisir intenses. Même dégagées, les prises étaient trop sommaires. Les souliers dérapaient sur le verglas. Isaïe ne pouvait plus compter que sur ses mains pour le propulser, centimètre par centimètre, vers les hauteurs. Il remit le piolet dans son sac. Un renfoncement lui permit de coincer son genou et un bras dans la roche, pour assurer son équilibre. Autour de lui, le vide fuyait vers une confusion de pointes, de dièdres, de rayons et de brumes. Le froid rongeait son visage. Continuer? Par où? Comment? "Marcellin a raison. Ce n'est plus guère possible."
