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La neige en deuil d' Henri Troyat
Chapitre 7
Le vent chassait devant ses yeux des draperies de brume folle. Le décor dansait, derrière une résille de points blancs. Cà et là, à de grandes distances de l'épave, des bosses grises, frangées de noir, signalaient seules la présence des cadavres éjectés par le choc. Penché sur l'une de ces masses informes, Marcellin la dégageait péniblement de la neige. Une main crispée. Un pied. Un morceau de figure. Le vivant fouillait les vêtements du mort.
-Laisse ça! hurla Isaïe.
Marcellin se redressa. Quelque chose brillait dans le creux de sa main. Une montre? Une bague? Il s'éloigna, hésita, se baissa devant une autre tombe blanche. La neige était pleine de cadeaux étranges, appareils photographiques, paquets de cigarettes, jumelles, écharpes, serviettes en cuir. Marcellin prenait le bon, laissait le mauvais. Il donna un coup de pied dans un gisement de boîtes de conserve. Puis il amena à lui un sac de toile, plissé, percé, d'où s' échappa aussitôt un ruisseau d'enveloppes plates, aux timbres multicolores. Le vent chassait les lettres au ras du sol.
-Laisse ça, reprit Isaïe d'une voix plus faible.
Chapitre 7
Le vent chassait devant ses yeux des draperies de brume folle. Le décor dansait, derrière une résille de points blancs. Cà et là, à de grandes distances de l'épave, des bosses grises, frangées de noir, signalaient seules la présence des cadavres éjectés par le choc. Penché sur l'une de ces masses informes, Marcellin la dégageait péniblement de la neige. Une main crispée. Un pied. Un morceau de figure. Le vivant fouillait les vêtements du mort.
-Laisse ça! hurla Isaïe.
Marcellin se redressa. Quelque chose brillait dans le creux de sa main. Une montre? Une bague? Il s'éloigna, hésita, se baissa devant une autre tombe blanche. La neige était pleine de cadeaux étranges, appareils photographiques, paquets de cigarettes, jumelles, écharpes, serviettes en cuir. Marcellin prenait le bon, laissait le mauvais. Il donna un coup de pied dans un gisement de boîtes de conserve. Puis il amena à lui un sac de toile, plissé, percé, d'où s' échappa aussitôt un ruisseau d'enveloppes plates, aux timbres multicolores. Le vent chassait les lettres au ras du sol.
-Laisse ça, reprit Isaïe d'une voix plus faible.
