Les Lettres de mon moulin d' Alphonse Daudet
Les douaniers
Et la rafale avait beau souffler, faire gémir les agrès, secouer et inonder la barque, la chanson du douanier allait son train, balancée comme une mouette à la pointe des vagues. Quelquefois le vent accompagnait trop fort, on n'entendait plus les paroles; mais, entre chaque coup de mer, dans le ruissellement de l'eau qui s'égouttait, le petit refrain revenait toujours:
Lisette est sa...age,
Reste au villa...age...
Un jour, pourtant, qu'il ventait et il pleuvait très fort, je ne l'entendis pas. C' était si extraordinaire, que je sortis la tête du rouf:
"Eh! Palombo, on ne chante donc plus?"
Palombo ne répondit pas. Il était immobile, couché sous son banc. Je m'approchai de lui. Ses dents claquaient; tout son corps tremblait de fièvre.
"Il a une pountoura", c'est un point de côté, une pleurésie. Ce grand ciel plombé, cette barque ruisselante, ce pauvre fiévreux roulé dans un vieux manteau de caoutchouc qui luisait sous la pluie comme une peau de phoque, je n'ai jamais rien vu de plus lugubre. Bientôt, le froid, le vent, la secousse des vagues, aggravèrent le mal. Le délire le prit; il fallut aborder.
Les douaniers
Et la rafale avait beau souffler, faire gémir les agrès, secouer et inonder la barque, la chanson du douanier allait son train, balancée comme une mouette à la pointe des vagues. Quelquefois le vent accompagnait trop fort, on n'entendait plus les paroles; mais, entre chaque coup de mer, dans le ruissellement de l'eau qui s'égouttait, le petit refrain revenait toujours:
Lisette est sa...age,
Reste au villa...age...
Un jour, pourtant, qu'il ventait et il pleuvait très fort, je ne l'entendis pas. C' était si extraordinaire, que je sortis la tête du rouf:
"Eh! Palombo, on ne chante donc plus?"
Palombo ne répondit pas. Il était immobile, couché sous son banc. Je m'approchai de lui. Ses dents claquaient; tout son corps tremblait de fièvre.
"Il a une pountoura", c'est un point de côté, une pleurésie. Ce grand ciel plombé, cette barque ruisselante, ce pauvre fiévreux roulé dans un vieux manteau de caoutchouc qui luisait sous la pluie comme une peau de phoque, je n'ai jamais rien vu de plus lugubre. Bientôt, le froid, le vent, la secousse des vagues, aggravèrent le mal. Le délire le prit; il fallut aborder.